В направлении бесконечности
на запястье время кружИт.
Безупречно в своей бессердечности
вероятности ворошит.
Сколько пуль пролетело мимо?
Сколько рядом прошло убийц?
Только вот же мы - у каминов
дышим пылью сухих страниц.
И закрадывается мысль простая,
что в игре под названьем жизнь
кто-то добрый за нас играет,
просто вытерпи, продержись.