Только я ещё помню,
откуда берутся Слова,
как огонь в очаге
свой очаг проедает до дыр...
Лицедействовать всуе,
теряя осколки родства,
и глядеться в других
в обнажённых уютах квартир –
это всё не Слова.
А скользить по поверхности слов,
сеть мозаик плетя,
но боясь заглянуть в Механизм –
это не про меня,
как-никак, изыскатель основ –
так вот мыслит себя
этот хилый и злой организм.
Но огонь в очаге
хоть чуть тлеет, а всё ж не задут,
хоть портрет Дориана –
в изъянах предательств и дрязг,
я на что-то надеюсь:
а вдруг, свой оставив редут,
я пойду в наступленье
сквозь танковых гусениц лязг?