Взмахнула осень – дирижёр у пульта.
Ложатся партитуры на пюпитр
асфальта. Тихо. Так прошла минута.
Стал строже и классичнее наш мир.
В такт: в узких замарашках-переулках
дрожат ресницы седеньких старух;
и носится, во всё стучится гулко
нелепый, леденящий душу слух.
Аккорды неземные. Нам ли смертным
звучит столь мудрый, дерзостный минор?
Уж очень чисто. Очень неконцертно.
Наперекор. Всему наперекор.
Но вот влетает ветер – шалый малый,
и прямо в душу! Новый путь начнём!
И никогда не гнить в пыли подвалов
тому, за что уплачено огнём.