Знаешь, мне больше не нравится писать.
Тебе, о нас, о пережитом и вообще.
Слова превращаются теперь лишь в наборы фраз.
Ты их строчишь, будто на заказ.
Когда люди поняли,
Что у них есть не только перефраз.
Вольные стихи, лирика, вместо матов-
"Больно", "содрагаюсь"," умираю".
И хочется сказать, никто из нас ничего не знает.
И где этот предел боли?
Если месяц прошёл, и ты сидишь довольный.
Я не пишу, я не кричу,
А просто, правда, слишком накипело.
И не как в чайнике от хлорки, а намного сильнее.
Я так завис у монитора, я так устал от разговоров.
Я так устал от писанины и шума клавиатуры.
Серость вокруг и больше нет культуры.
И больше ничего не ощущаю.
И всё так притупилось, что ничего не замечаешь.
Мне хочется жизни, мне хочется красок,
Но как собраться в кучу, когда так распластан?
Лежишь на снегу выхлопами дороги.
Лежишь, ты не мёртвый и недовольный.
Цветы не завяли, ещё не поздно.
Встань с утра и купи мне, пожалуйста, тостер.
И пока труп мой ещё не опознан,
я мог бы воскреснуть.
Верни меня к жизни,
ещё не поздно.