Над водой наклоняясь, о чем-то здесь шепчутся ивы.
В тихих струях воды месяц зябко дрожит.
С луга к речке туман подбирается сивый,
Заблудившийся в нём коростель надсадно кричит.
Запах скошенных трав, запах мёда с опушки кипрейной.
Тлеет тихо закат, не спеша уходить на покой.
И неслышно крадётся от леса к нам ночь чародейка,
И бубенчик всплакнёт иногда за рекой.
Летом ночь коротка, и уходит, только начавшись.
И сбежавший закат догоняет поспешно рассвет.
Щурит солнце глаза, спозаранку поднявшись,
Рассыпая вокруг изумительный, яростный свет.
А какая роса выпадает утрами на травы!
Чуть прошёл – и хоть тут же тебя выжимай.
И наверное всё- таки пращуры правы,
Умываться росой по утрам – это истинный рай.
март 09