Когда мне трудно, когда мне тяжело,
Когда душа стремиться вон из тела моего.
Беру я ручку, лист бумаги, крепкое вино,
И вон гоню всю горечь через строчки,
Произведения своего.
И пусть никто и никогда и не услышит,
И не прочтёт моих душевных ран.
Бумага стерпит всё, а ручка всё напишет,
Сквозь жизнь идти я буду как таран.
Я головой своей пробью себе дорогу,
Не знаю, будет ли мой верен путь.
Возможно, даже заслужу подмогу,
Возможно, даже, я оттаю чуть.