Кофе такой, что можно в нём утопиться - чёрный и горький, и я от него плююсь. А я мечтаю о солнечной сладкой Ницце, ванильном латте, кафе, где играет блюз. А я мечтаю - я только мечтать умею, любые поступки полностью чужды мне, меня согревает старая батарея, реальность сводит мечты все мои на нет.
Топиться в кофе - пожалуй, отличный способ самоубийства для всех, кто устал мечтать, но я мечтаю, реальность глазеет косо, а у меня без неё - феличита.
"Огонь, батарея, - командую, замечтавшись, - я поведу тебя, батарея, в бой, я всех одолею, всех злых: и чужих, и наших, пока настоящее сделало странный сбой. Я поведу за собой корабли и танки, я стану полководицей во языцех - или хотя бы геройски погибшей Анкой...
Пока этот чёртов ливень не прекратится".
Мой телефон высвечивает sms-ку,
ответ на моё извечное: "Ты придёшь?" -
простую причину, меня отшившую с блеском:
"Ну, что ты, родная. Такой на улице дождь".