Не люблю

В печали цвета молока
Растает всё было вскоре.
Жизнь продаётся "с молотка",
А сколько будет стоить горе?

Летят осколками слова,
Как от взорвавшейся гранаты.
Но не страшит меня молва.
Я не люблю. Я виновата...