«На том холме, что поперёк
Залёг семи дорог,
Всех нераскаянных стерёг
Один Лихой Пророк.
Пред ним отверзтый был талмуд –
В нём тайны бытия,
А за спиною Аламут
Пылающий три дня.
Ту крепость испокон веков
Хранил священный краб -
Он был властителем оков
И их, порою, раб.
А в мезонине поселён
Философ из Тайги –
Немного красен и зелён,
Любитель кураги:
Скрижали Тёмных колесниц
Небесного пути
В нём зарождали пенье птиц,
Не пойманных в сети.
И вот – ура, ура, ура!
Из всполохов зари
Легла на мезонин Угра,
И следом корабли
Спешат, расправив паруса,
К холму направить путь.
А на холме уже роса
Свою отвергнув суть,
Не охлаждает ступни ног
Уставшего в пути.
Пророк Бессмертия Исток
Всю жизнь мечтал найти!
Он в глубине стеклянных вод
Свой удивлённый взгляд
Обычно устремлял вперёд,
Но иногда назад.
Особенно тогда, когда
Бутылка Бытия
Ударит в лоб его... ах да!
То были ты и я...
Пусть нашей песни хоровод
По Млечному Пути
Летит с заката на восход…
- А нам пора идти».