Снег прорастает сквозь землю, искрясь слезами,
Птицы хохочут на ветках ночного леса,
Ты бы увидеть мог сам, но тебе не сказали,
Тебя не позвали, хмурый, больной повеса.
Нервные руки в движеньях слишком неловки,
Музыка в голову льется безумной синью.
Помните ль в сердце, как были Вы юным, робким,
Ведь не страшились бессмысленных, но усилий?..
За горизонтом всех ожидает дверь в лето..
Сольвейг, увы, никогда не дождется Пера.
Птицы и музыка будут всегда, но где-то
Там, далеко, где хранится
моя
вера.