Я в эту зиму полюбила многоточия...
Давно ль смеялась над пристрастием таким?
Ведь не Сивилла - за обрывистость пророчеств,
Впадая в транс, не выдаю стихи свои...
Но... прежде милые тире, дробясь в осколки,
Вдруг разлетелись, как галактики... вовне...
Оставив россыпью проколы от иголки...
Какой-то странный перфоратор в голове!
Что за морзянка? Мысль облечь в слова - и точка!
Но я с запинкою ступаю... как по льду...
Не разгадать без Фрейда эти заморочки,
Сама я точно пальцем в небо попаду...
Тщеславье, пафос?.. Отвергаю эту пару.
Многозначительность... за неименьем слов?
А может, паузы аккордов ждут гитарных...
Иль просто звенья это... внутренних оков?..