Ладно, пусть пыль осядет на ладах…
Поэзия – сверхчувство.
Ты не протрёшь слова от грусти,
Не вымоешь до белизны века,
Где путь свободы единицы
Останется балладой во краях разумных,
Среди людей, живущих мирно, живших ладно.
И так порой досадно, что эти строки
Пишутся для призраков фантазии.
Ведь мне свобода масс в ночи приснится
Безвольной тушей на рогах быка.
Теперь наверно не понять
Как можно жить как - то не так,
Спуская всё в бардак, на абы как.
Беги, беги и не смотри да не ищи
Тех пут, что под ногами ямы вьют
В пути, лишённом смысла.
Я откусил бы сукам кисти…
Теми тисками, что тискала меня тоска.
Среди людей сходишь с ума,
Находя внутри себя слова бездонной глубины.
Поэт желает –«МЫ», но он один.
И пишет для того, кого не знает,
Кого - то на другом краю Земли,
А может вовсе для другой планеты.
Поэзия есть скважина замкА.
Поэт - хозяин зАмка без ключа.
Поэзия – река, кишащая нетлеющими знаньями.
Поэт. И это тайна даже для поэта.
Поэзия – взгляд за пределы границ.
Поэт – сосуд, куда безликая рука
Нальёт эликсир из глубин подсознания.
Поэзия вне времени. И среди сотни лиц
Блуждает, вдохновляя те же единицы,
И мчится между звёзд
На абсолюте вселенской колесницы.
Среди абстракции свободы выбора,
Мой выбор запорхал на крыльях птицы.
И там же ветром, в облака, уносится тоскливая пора.
Мы на неё для снов поставим призму
И улетим в волшебные края, нашу отчизну.
Мы… Это кто? Я и моя тень? Моё сражение и цель?
Катаклизм плодов воображения.
Кому - то тут навязывать свои решения?
Я просто выкорчёвываю пень внутри своего мира,
Чтобы на этом месте выросла могила
Для глупости и лести, мести и порочной гнили.
Поэзия не для того, чтоб научить,
Скорее для того чтоб научить любить учиться.
Чтобы однажды на вопрос – чего же хочешь?
Ты мог сказать – знаешь, хочу давать. И всё.
Среди вечно голодных ртов,
Что лишь хотят, потом хотят, а после вновь хотят.
А дальше что? А дальше умирают.
Пыль, которой по - сути и были,
О которой никто никогда не узнает...