Листаю, листаю дни
Потертого дневника:
Вот здесь пустяки одни,
Вот вышла кривой строка…
Вот клякса легла пятном –
Забвеньем теперь и впредь,
Вот здесь на душе темно,
А здесь мне хотелось петь…
Читаю строку – над ней
Дыханье мое дрожит…
Зачем? Ни один из дней
Возврату не подлежит.
И, в целом, нелепый текст,
И, в общем, корявый слог.
То вдруг театральный жест,
То просто сюжет убог.
Всмотрюсь – и знаком сюжет:
«В руках у меня тетрадь,
Включаю на кухне свет,
Устало сажусь читать…»
Кошмаром моим возник
Бессмысленный «День сурка»:
Листаю, листаю дни
Потертого дневника…