Я не пишу своих стихов.
Они ко мне приходят сами
Росой хрустальною с цветов,
Зарёю нежной над лесами.
Прохладным инеем седым
Ложатся на мои ресницы,
Щебечут под окном моим
Какой-то сказочною птицей
Ко мне стихи приходят сами
И, растворяясь в мираже,
Дом наполняют голосами
И поселяются в душе.