Стены становились все ближе.
Я сидел один в своей комнате. Я не помню, что бы я сегодня, что то употреблял. За последнее время я ничего не помню, все как сон, который сложно запомнить, который не нужно запоминать. Он не несет какого то смысла.
Стены становились все ближе.
В этой комнате нету окон? Или мне так кажется? Или то, что происходит за окном - это продолжение этой комнаты. Да даже если есть окно, мне не важно, что происходит за ним. Все и так понятно. И предсказуемо. Что касается двери, она похожа на картину, которую повесили на стену. Я сомневаюсь, что это дверь. Может быть это дверь, но это не выход.
Стены становились все ближе.
Я выключил музыку. Она только навязывает мысли и эмоции которые не мои. Они мне чужды. Я другой. Я лучше буду слушать свои мысли. Пусть они меня убивают. Но, возможно, только они являются хотя бы тенью реальности.
Стены становились все ближе.
У меня кончалась паста в ручке. Да и бумага тоже. А я так хотел написать тебе какое нибудь красивое стихотворение. Такое красивое и грустное, что читая его, ты бы почувствовала целую гамму эмоций. Самых сильных. Оно должно было быть нежнее поцелуя и одновременно трагичнее самой печальной истории о любви. Но закончилась ручка. И я написал лишь пару строчек:
Стены становились все ближе,
Мне мир этот просто тесен,
В нем я тебя никогда не увижу.
Но после смерти мы будем вместе...