Ушел Поэт и даже небо содрогнулось
И плакал дождь, стучась в глухие окна.
И ветер присмирел. И, чуть сутулясь,
Под окнами, скорбя, береза мокла...
Все, что Поэтом Словом создавалось,
То будет жить и к звездам путь отыщет...
Но лучшей памятью ему - такая малость,
Чтоб Слову внемля, души стали чище...