В ангарах моей души не водится больше крыльев,
Кровавый песок арен не манит усталых рук,
Не ветер меня страшит - моторы мои остыли...
Все круче опасный крен, все уже смертельный круг.
Я спрашиваю себя - и все не найду ответа -
Усталостью заклеймен, расправишь ли плечи ты?..
Иль время кингстонам выть в ночи на исходе лета,
Где ластик иных времен сотрет наших лиц черты...