Уходят Поэты,Певцы и Актеры,
Один за одним,как солдаты в бою.
И падает небо,и рушатся горы,
И холод сиротский жжет душу мою.
На выдранном поле взрастает репейник,
И тянется в небо к лучам золотым.
Таланту,как псу нацепили ошейник,
А нечисть впустили в обитель к святым.
И нету того,кто заткнул бы им пасти,
Иль, вырвал из горла бездушную прыть.
Ни это их доля,не той они масти,
Чтоб жить в наших душах,страдать и творить!
На старых афишах по блекли все краски,
Так хочется к ним прикоснутся слегка.
Чтоб было как прежде,немного как в сказке,
Чтоб Жизнью повеяло издалека.
Тарковский,Высоцкий,Булат Окуджава,
Папанов,Миронов,Василий Шукшин.
Сегодня их больше..,у смерти забава-
Брать лучших из лучших,еще до седин.
Как хочется крикнуть,в постылые души,
Как хочется сонных вельмож разбудить:
"Не надо,не стоит гнать бред в наши уши,
Мы помним о Тех,с Кем мечтали дружить".