Летит, как птица, страница вырванная с книги,
По волнам обезличенной судьбы,
Которая теперь молчит,
Которая теперь понуро у оврага вечности сидит,
А было или быть могло иначе всё,
Но не вернуть, не возвратить,
И ноша строк ещё, лишь, тяжелее давит на виски..
Во снег бумажный я вложу
Мои нетронутые нити,
Переплетающие небо в глазах чернеющего солнца,
Не будет оставаться сожаленье,
Не будет никакого ощущенья,
И только горькое вино стекает с губ,
Смывая сон...
На воздухе,
На рукаве у ветра
Раскинулось во переплёте отраженье – книга,
Заметит тень и прочитает,
Дойдёт до середины тишины,
Обезображенные лики выходят строём из зеркал,
И кто–то из толпы находит там страницу,
И рвёт её на пополам...