Ноябрь. Понедельник. Труд галер
и новой жизни стройные плотины.
Галл-ветер, потянув больную спину,
вздыхает: "`a la guerre comme `a la guerre".
Приходят тени, как всегда, не те.
Печаль светла, хотя темнеет рано.
Мигрень вкруг головы - как нимб Руана,
и время лаконично: "на щите".
Вот полис мой - антично-страховой.
Горит восток, но дан приказ на запад.
Себе желаешь, чтобы не заплакать,
"мгновенной смерти, раны небольшой".
Когда готов мой слаженный возок -
от хризантем в бумаге пахнет ёлкой,
и сыплются, как хвойные иголки,
пустые дни.
Год сделал всё, что мог.
Под полостью косматой тишины
он переводит дух, часы, погоду.
И слово горько-сладкое "свобода"
звучит как объявление войны.