Однообразная дорога… Столбы мелькают и машины…
И прожито уже так много, осталась, только половина.
Все меньше в жизни дней погожих, а в общем - все не хуже всех:
И дети на меня похожи, в делах сопутствовал успех.
Дорога… как она достала… А ближе к дому - снова пробки.
И понимаю, как устал я… Сижу один в стальной коробке.
Курю «за рУлем», что-то ем, и «встречка» ослепляет… блин…
И заливается "FM", но не уходит чертов сплин…
И вдруг, как гром, - холодный пот... и музыка, как водопад…
Меня вернула в город тот на целых двадцать лет назад…
Она, кафе, сирень и лето… От счастья я был на вершине!
Я был рабом, я был поэтом… Ыыы...черт - заамятовал ИМЯ...
Ах, вот - ее Мариной звали… Она шептала: «Милый… Да…»
И мы тогда еще не знали, как раскидает нас судьба.
Отсюда километров десять... Направо, а потом левей...
Как хорошо нам было вместе… Чем черт не шутит, еду к ней!
Усталость, как рукой сняло, какой там сплин - почти лечу.
Всего до дрожи проняло… И, как тогда, люблю, хочу!
Совсем не город, а поселок, я разыскал его с трудом.
Да, двадцать лет… Ведь ей за сорок… А вот тот дом с резным крыльцом.
Я быстро вышел из машины, навстречу женщине согбенной.
«Скажите, тут жила Марина...», та растерялась на мгновенье,
«Ну, я - Марина? Что хотите? По отчеству - Петровной буду».
С трудом я произнес:
«Простите...,
я видно...,
что-то... перепутал..."
Знакомое мелькнуло что-то
в глазах, в улыбке... Боже мой...
Не пощадили её годы...
От света заслонясь рукой,
она внимательно смотрела
мне уходящему вослед.
А у меня внутри кипела
досада через столько лет...
Дорога, дождь, "FM" не ловит, ночь, слева лес и пустошь справа…
Я зол… Машина в лужах тонет... Какой дурак я, все же, право…