Никакой я не народный,
И сомнений в этом нет.
Я, скорее, огородный,
Очень маленький поэт.
И что видом я не важен,
Не храню в душе тоску.
Я стою, нет, я насажен
На какую-то доску.
И, раскинув палки-руки,
И, терпение храня,
Я испытываю муки,
Но не бойтесь вы меня!
Бросьте камень - не в обиде.
Понимаю, - неспроста
Жалкий вид, но в этом виде
И похож я на Христа!