Я не стану говорить, что все спроста.
Но не было и никаких задумок.
Была лишь ночь.
Таинственность окна.
И чей – то мягкий шепот.
Так притаившись в уголке.
С фонариком в руке.
А в правой карандаш.
Писала на бумаге,
Те слова, что
возвышались выше потолка.
И даже выше дома.
И, может быть, луна.
Или какая – то звезда.
Была моею собеседницей.
Поставив точку на холсте.
Мы говорили о дожде,
О том, как весело бежать по лужам.
Мы говорили о морской волне,
Что в мягких своих лапах бережет жемчужину.
Говорили мы о светлячках,
Что лесу дарят нежный свет.
О рыцарях, о подвигах,
Об алых парусах…
Но вот настал рассвет.
Передо мною
Лист бумаги.
И в правой карандаш.
Стекло в бревенчатой оправе.
За ночь волшебную такую
Хоть сто ночей отдашь.