1
Дождь, бьющий в стекло, пригвоздит нас друг к другу.
Огонь тёплых тел - неразомкнутость круга.
Мы - письма сгоревших. Ты сжат, как пружина,
Играешь со временем, словно мы живы.
С запаянным сердцем, с распахнутым взглядом,
В промокшем навылет аду листопада,
На стыке дыханий - дилогия ночи,
Где дождь на стекле пишет всё, что захочет.
Он считывает всю неровность движений,
Меняет лады на струне притяжения..
Мы - крылья упавших: нам нет больше рая..
Лишь время штрих-кодом по стёклам стекает,
В нём прошлого страсть, что распята вне мира,
Биением сердец заглушает эфир,
Где логика слов для кого-то абсурдна..
Дилогия ночи вплетается в утро…
2
Качает ветер верхушки деревьев.
Рвёт окончания нервных клеток.
Всё в мире просто - мы одиноки
В своём нежелании яркого света.
Опять всё лишнее - дым без храма..
И, повернувшись к стене спиною,
Ты мне напомнишь, что скоро утро
Нас с головою опять накроет.
И сны заплачут от просветления -
Им нет прощения в этом мире.
Так происходит уничтожение
Рая в отдельно взятой квартире.
Ты повернешься к стене спиною,
Ты вновь нарушишь предел молчания,
Когда рассвет, протирая окна,
На нас обрушит своё отчаянье.
День проникает во все пространства -
И в быль, и в небыль, и в откровения.
Он нарушает логичность тайны
И порождает в душе сомнения.
Весь мир распахнутых глаз напротив
Становится безнадежно скучным -
В нём можно врать, обрывая фразы,
Казаться жёстче, серьёзней, круче.
Но вечер, молча, неловкость сгладит,
Заархивирует всплески жестов.
И ночь встряхнет, очищая разум,
Разлив свой цвет до границ подъезда.