Мне скучно, растреплем косы, забудем про понедельник,
Откроем окно, на ветер повыпустим голоса.
Несказанные вопросы, неискренне доверие,
Кому, как вам, мне верить, пропеть, прочитать, сказать?
Глаза, - а в глазах - ромашки, и поле, и дождь по стеклам
Сползает от ночи к ночи все пасмурней и темней.
А были же золотые, - но вот навсегда промокли,
И беленьким лепесткам их еще оттого больней,
Что руки упали мертво. Что книги собрались в связки.
Я снова переезжаю, за год этот - третий раз.
Вокзалы, диваны, кухни; и слушаю на ночь сказки,
И молча соображаю, как вовсе нам не пропасть.
Как выжить весной дремучей, как вылиться песней птичьей,
Дождаться далекой дрожи мечтающих поездов.
Апрель отвернулся. Спины. И масса чужих обличий.
И кофе, и шаг как шелест, и ветра прохладный вздох.