Ну, хочешь, давай,- отринь.
Гони. Я пойду назад.
Сквозит от твоих святынь,
Пропах твой кромешный ад.
И в жерлах вулканов злых
Томятся твои слова.
Пророка упрямый стих
Задержится там едва ль...
Вовек не узнаешь ты,
Кого ты зовешь Отцом,
Святые кроша щиты
Своим мечом-кладенцом.
В тебе - лишь предсмертный стон,
А мнится - ангелов хор...
За пультом твоим, Нерон,
Стоит не тот дирижер.
Идешь ты, не зря ни зги,
И крикнуть нельзя вослед:
"Вкрутите ему мозги,
Авось, загорится свет!"