Подобного не было прежде,
Да мог ли я думать когда,
Что стану писать без надежды,
Что буду писать в никуда.
Что ручку от злости кусая,
Чтоб был только повод прийти,
Терзаться мне ,в муках рожая,
Совсем уж плохие стихи…
К чему? В них тебе открываясь,
Я словно лишаюсь одежд…
Снежинкой меж строчками тают
Остатки последних надежд… 1999.