Заходит врач ко мне, болезной, в сотый раз,
Небритый, хмурый, с воспалёнными глазами.
Небрежно цедит пару-тройку скучных фраз
Из цикла – «в общем, догадайтесь дальше сами».
В кровать вжимаясь, уловить стараюсь суть,
Хорей от ямба до сих пор не отличая.
Иголку целится сестричка мне воткнуть,
Стихопатолог пожимает вдруг плечами.
Дышать боюсь – вокруг плывут миазмы слов,
Страницы множатся в истории болезни.
Вердикт, по-моему, давным-давно готов,
Шприцы уносят…процедуры бесполезны?
Каталки скрип за дверью слышу – не впервой,
Опять под нож! Из-за одной неверной строчки?
Как хорошо быть графоманом, Боже мой!
Живут и пишут - их не режут на кусочки.