Высоцкому семьдесят пять...
Он тридцать три года не с нами.
Как страшно в жару умирать,
Струна раскалилась, как пламя.
Не создан для жизни такой,
Не смог бы прожить в нашем веке!
И смерть его - , нет, не покой,
А глаз с не закрывшимся веком!
Поэт словно смотрит на нас,
Руками гитару сжимая,
Себе не помог он, но спас
Других, может быть, умирая!
И голос его с хрипотой
Звучит под аккорды знакомо.
Но вторит ему пустотой
Народ, будто впавший здесь в кому!
25.01.2013