Я не знаю, что тебе достанется от меня,
Что останется – я тоже не знаю,
Но вера никак не кончится,
Что у самого края. У самого донышка, липкого и текучего желтого ила
Что-то в тебе сохранится, такого, чтоб не кляня,
Ты мог обо мне вспомнить – все, что пожелаешь,
Все, что тебе захочется,
Пусть даже и из того, что не было или было.
Тогда может быть я вдохну-вхлебну этой мутной воды болотной,
Вспоминая, как было искренне и не очень,
Как в подворотнях
Собирал на коленях брошенные несуществующие цветы –
Внушая до онемения, что
Упали сами. Такие псевдоистины только кажутся непросты.
А дальше – глотая, пить эту вроде бы воду,
С ошметками кистеперыми и хрящистыми телесами,
И вроде бы гладить водоросли, или камелии – проросли!
И не чувствовать кожей/сущностью ни погоду и непогоду.
Ведь мы это все закончили. Мы это переросли.