заламываем мысли, словно пальцы, улыбаемся. наивно как - то думая, что они сломаются.
быть собой пытаемся, но не получается, не катит, только катится в овраг моя душа.
вроде реже курим мы, но так же убиваемся по старым фотокарточкам. как раньше я жила?
закончат, доиграются, и выбросят; забудутся все сказанные, спетые, сожженные слова.
нужна.
нужна?
еще нужна.
и убиваем бабочек своих же, нам так нравится. и от таких картин порою в жилах стынет кровь.
все валится из рук, и только так и начинается
с болезненным названием игра "моя любовь".