В последнее время нас будто бы стало меньше,
Вероятно, мы просто скромное поколение,
Ужасаюсь в глазах проносящихся мимо женщин
Тому, что,
знаете...
я не гений.
Я не великий писатель
И совсем не великий критик.
Я покорно сотрусь со всех вековых страниц.
И погаснет свет,
и оборвутся нити -
Мое слово вымрет, как творческий атавизм.
Самолюбие взвизгнет последней прощальной песней,
И наглое эхо разносит её далеко.
Улыбнусь
и останусь стоять на месте -
Мной был принят удар,
И стало мне вдруг легко.
В последнее время нас будто бы стало меньше,
Я не знаю, возможно, мы просто растем... в глубину.
Я читаю в глазах остающихся рядом женщин
О том,
что я не
умру.
О, нет! не "умру", как вид.
Не "умру", как человеческая единица,
Не "умру", как Гамлет
И вовсе не "умру", как Толстой...
Несмотря на то, что ночами совсем не спится,
И усталость приходит ко мне с косой.
Несмотря на то, что я часто плачу,
Несмотря на то, что ты шепчешь мне: "не люблю"
Я жива
со смертельной раной твоей, мой мальчик,
Хотя тяжкий груз тянет меня ко дну.
В последнее время нас будто бы стало меньше -
Нас как маленьких блох
нервно вычесывает страна,
Но я слышу в речах подающих мне руку женщин,
О том,
что я не
одна.