Песочные дожди - маковая роса
/из диалогов с Иннокентием Ф./
в закрытых глазах вспыхивают алые маки...
или это амариллисы, которые дарил Тот?
искрами рассыпается видение
и врывается дождем реальность
в болезненно сжимающийся мозг.
не считает песка эта женщина,
только платье кофейное ждет своего часа.
может быть закурить?
какая разница, что смоет дождь - снег или пепел?
маки багровые на черном поле...
сквозь пальцы скользит, словно шелк, песок.
смятый шелк воспоминаний
хранит еще в себе аромат тела того,
кто похитил душу.
эта женщина не разглаживает ткань времени –
сжимает вместе с сердцем
в маленький атом
в точку многомерного пространства вселенной
а в пиалу стекает дождь...
как странно -
солёный вкус этих капель.
о чем плачет небо сегодня?
о том же, что и вчера.
маковая роса...