Нам твердили, что жизнь - есть судьба.
Что длиною прОжитых лет
Измеряется наша тоска
По тому, чего больше нет.
Каждый миг делает нас все сильней,
Безразличие в нас воспитав.
Не от жизни такой... от смертей,
Сердце твердым с годами создав.
И не ясно, что гложет в душе,
Ведь в глазах быть другим ты готов.
А глаза все полны пустоты.
Да и в жилах холодная кровь.
Так и рвется на части душа,
По сему кинет беглый лишь взгляд
На забытые днем небеса,
Что сурово и тихо молчат.
А молчат лишь о нашей судьбе,
Что с годами в нас гибнет совсем.
Придавать ли значение тоске?
Да и кто мы такие теперь?