Я любила его безумно и писала о нём стихи, он врывался, как ветер шумный, наважденьем, борьбой стихий. Я любила его молчанье и прощала ему грехи, я мечтала о нём ночами и не думала о других. Я таких не встречала раньше, он был лучшим среди мужчин - щедрым, сильным и настоящим, не имевшим для лжи причин. Был женат, далеко не молод, не похожий на идеал, гордый, резкий, ценил свободу, чуть не то и в глазах - металл. Но жила в нём такая нежность - невозможно не утонуть, это, видимо, неизбежно - находиться в его плену.
Я ушла от него, так нужно, спрятав чувства свои от всех, а в унылых осенних лужах таял медленно первый снег...