один молчит, второй кричит, а третий тяжко дышит.
устал быть вечно за спиной и громко матом пышет.
моя душа кричит про жизнь, которая всё видит.
а жизнь не вздумает посметь кого-нибудь обидеть.
она сплотила всех давно. нам уделив вниманье.
а мы сказав спасибо ей, каверкаем сознанье.
ведём войска в проклятый бой, шальные пули, танки.
а в деревнях, бомжи, гроши. и в день кусок буханки.
чтоб не сойти совсем с ума от голода без силы.
и верить раз и навсегда, что сын не лёг в могилу.
седая мать гадает вновь на картах да по свечке.
о нём одном, таком родном, замолвивши словечко.
она б давно его домой, да только где ж он милый?
послать бы честь к чертям долой, да посадить на вилы.
что заставляет уходить толпой ребят всё дальше.
ступать ногой на путь дурной, что пропитался фальшей.
но он придёт, и всё пройдёт, ведь время не стоит.
он снова смотрит на неё и вновь благодарит.
за то, что есть возможность взять опять её за руки.
послать подальше все бои и позабыть про муки.
быть может это страшный грех, и в чём то даже дико.
что я пишу всё то, как есть. что ничего не скрыто.
строка чиста, строка честна. родившись спозаранку.
рукой уставшего творца занесена в тетрадку.
быть может где нибудь её прочтут народы тихо.
и не сожгут потом в костре с ухмылкой ядовитой.
быть может всё таки добро окажется сильнее,
быть может всё... но я пишу. но я пишу и верю....