Просыпаюсь. Утро.
Как-то душно от стеклопакетов.
Апрель. За окном мороз.
Что же будет летом?
Шторы белые - только усугубляют...
Может сменить на чёрные?
И вообще всё по местам расставить?
Впрочем, это наверное невозможно.
Где-то даже близко к отчаянию.
Тот кто любит - скучает.
Кого любишь - не отвечает...
Так бывает, что Раки не выручают -
В смысле водка, греческая.
Подруга мне привозила с Крита.
Я совсем не делюсь подробностями быта.
Просто по - человечески.
Говорю, чтоб не чувствовать себя совсем убитым.
Я порядком устал от ритмов, рифм и форм.
Краткость - сестра таланта и хорошо...
Но, поэзия в последнее время мне напоминает спорт,
Конкуренция, допинг, клише и ещё, и ещё, и ещё...
Голова - ноутбук. Кнопки - язык.
Мы в плену трёх десятков букв.
Иногда прочитаешь - непонятно не зги.
Я хотел бы, чтоб раз получилась такая весна.
Без особых затей, без вранья и без глупых пауз.
Чтобы ты поставила долгие грустные минуса,
И проговорила вслух всё, что я тебе написал.
Из всего вечного - у любви краткий срок.
Но, глупый страх, что всего три года.
Я убедился в невозможности моногамности строк.
И даже стал лучше понимать Восток.
Бери и жени. Раз такая порода.
Но, у нас типа Вест.
К тому же дикий.
Здесь ни копейки не стоит - разъехаться и забыться.
Вы примите стихи - я сочту за честь.
Они останутся в сердце спицами.