Есть поэты, что ходят в галстуках,
При сединах, и бриты глянцево,
И в стихах они - сладкогласные -
Лакокрасочны и фаянсовы.
Есть поэты, что мяты лицами
От бессонных ночей и прочего,
Вдохновенье крушит их - блицами,
Осыпаясь корявым почерком.
…Знал я дерзких, и видел яростных,
Что срывались, как гром на голову,
Но, восстав против ветра парусом,
Погибали на воле – гордыми!
Не встречал лишь таких поэтов я,
Не любил бы кто – строф отчаянней! -
Это солнце, до них воспетое,
Эту землю, без них печальную...
Сергей Тимшин (Мартовский)
http://www.clubochek.ru/vers.php?id=51688
Есть поэты, что ходят в бабочках,
И носочки у них постираны.
Им чужая грызня до лампочки...
Очень белые, шибко мирные.
Есть поэты – харизмы мятые,
Перегаром пугают издали.
И маралом ревут, поддатые,
Словно их никогда не п и з д и л и.
Возлежали не раз в три яруса,
Шевелили с трудом извилиной.
И, восстав возбужденным фаллосом,
Вскоре падали обессиленно.
Не встречал лишь таких писателей,
Чтоб себя не любили, родненьких.
Чтоб терпели своих ругателей
И на славу дышали ровненько.