В моем дворе, где я росла ребенком,
Конюшня, очень старая, стояла.
Там лошадь пегая, рожая жеребенка,
Беззвучно, медленно, страдая – умирала.
Лежала тихо лошадь, не забившись,
Глаза её уж будто видять смерть…
А жеребенок рыженький, родившись,
На ноги встал. На спинке шелком шерсть…
Я плакала. Он робко подошел,
Руки коснулся теплыми губами
И сразу ключ к душе моей нашел –
Не часто это происходит с нами!