Ой, не вяньте, цветы,
Еще осень далеко,
Еще свежи мечты
И не ведают срока.
Ветер дует с утра,
Солнце спряталось в тучи,
И дорога крута.
Вниз идти все же лучше.
Но не вниз мне, а вверх,
Где ждет отдых недолгий,
И тащу, словно грех,
Приуставшие ноги.
Посижу у тропы,
Оглянусь и пойму,
Что дороги круты
Не ногам, а уму.
Так представим себе,
Что без цели бредем,
Так и шаг по судьбе
Будет все на подъем.
А когда тебя ждут
И торопит гудок,
Ноги сами бегут,
И пути-то чуток.
Что мне ветер и холод?
Я не так уж и стар,
Ну, конечно, не молод
И от спешки устал.
Все торопит нас время
И мечты, и дела,
Аж до дрожи в коленях,
Закусив удила,
Сам себя загоняешь,
Хлещешь плетью свой зад
И порою не знаешь –
То ль вперед, то ль назад.