Здесь от солнца, сгоревшего летом,
Смысла нет, лишь горит фонарем.
Осень прячет в себя те ответы,
Что мы вряд ли когда-то найдем.
Здесь зияет, ощерившись, пропасть,
Небо хмурится, что-то тая.
Осень - это, конечно, не новость,
Но кому же она как "своя"?
И повеет кладбищенским духом
От увядших и тлеющих трав,
И расслышит лишь чуткое ухо:
"Ты здесь гость," - ветер шепчет. Он прав.
13/11/2012