В этот год запоздалой весны,
залежалых вандалов-сугробов
заселились залётные сны
(тех тревог ещё, той ещё пробы)
в мой теснейший покой "три на шесть",
весь заставленный сонмом привычек,
намекая на рай в шалаше,
первосортность свою - знак отличий.
Заселились. А я им назло
сорвалась вдруг, метнулась в дорогу.
И куда же меня понесло?
Да навстречу весне! На пороги
тех домов, и краёв, и пустынь,
где и я небывало залётна.
Где ныряют в сугробы-кусты
утром звонким колибри и плотно
воздух жёлтый драконом встаёт -
и мерцает мираж за мирАжем!
Где сочится серебряный лёд
из библейских колодезных скважин.
На скрижалях той странной страны
днём - душе, ночью - телу: морозно.
И, выходит, залётные сны
поделом мне: не рано, не поздно?
В них ночной пересвист жёлтых змей,
рёв верблюдицы в страхе хамсина.
И чем глубже мой сон, тем длинней
караваны непрожитых дней -
песни дочери, подвиги сына...
07 апреля 2013 года