Ты знаешь это? Сплошной ком мутных воспоминаний,
Бутылки, рюмки, крик собственных стенаний,
Проклятий и бреда.
А я знаю. Думаешь лишь,
Как бы дожить до обеда в этой бездонной пропасти.
Это тебе не медитировать и читать взахлеб Кастанеду.
И куда сильнее тебя. Мысли как стальные острые лопасти.
Разрезают так, как салат нарезают ножом.
Мы себя по-прежнему ни черта не бережём…
Душа становится неприступным миражом,
Чем-то съежившимся и забитым,
Никому не нужным, старым, забытым,
Забыв о том, что была искрящимся витражом…
Наверное, надо просто продолжать
Жить, читать, что-то писать,
Людей встречать, людей провожать…
Пусть и на автопилоте.
Терять себя и теряться среди людей, как в чужой стране.
Каждый шаг, как ползком по стене.
Задыхаться, как в водовороте.