Когда найдешь полсотни слов,
Впихнув себя в законы жанра,
То скажет кто-то, что улов
Хорош. А ты вздуваешь жабры
И задыхаешься в песке, -
Не в силах плыть, лететь не в силах,
Не понимая где и с кем.
А кто-то скажет: "Очень мило",
"Хотя и...", "Не в сюжете суть",
"Новаторство неуловимо",
Но ты встаешь, проходишь мимо
И думаешь лениво "Су..."