Мне совершенно не нравится
то, что пишется.
Выльется, может быть, -
только опять крайняк:
рифмы не сложены,
мыслей, как будто в мыльнице,
каждое слово проходит
тупой разряд.
Раньше ведь что? -
Как возьмешь перо,
в сердце гром гремит,
фразы красивые плещутся,
как река.
Наверное, просто
сейчас ничего не болит,
а может быть вовсе
не та рука.
Может быть больше
не будет красивых фраз,
слово красивое больше не выйдет вон,
я вот пишу,
и опять это напоказ,
чувства ни грамма,
только сухой трезвон.
Я вот циничнее стала к слову,
скупее теперь к другим.
Что мне послужит уроком,
и что даст фору?
Выйду и слово верну нагим.
Видимо, много шуб уже
и мехов,
видимо, всё уже рассказала,
и нету слов,
видимо, жизнь даёт нам
закон и рамки,
и я уже за чертой,
говорят: "нахалка,
давай сюда!"
Я ухожу
и вам оставляю слово,
ибо сама уже исчерпала душу.
"Я ухожу" -
довольно немногословно,
слову сейчас нужно новое
и получше.