Рано утром мое тело снова включили,
и тут же я вспомнил, что головы содержимое
вчера отключено было - за неуплату неавторизованных мыслей;
что в качестве компенсации, из насоса в груди кровь мою взяли,
что вены без крови тут же завяли,
и, вроде бы, тело моё реакциями уже съедено было,
когда глаза не мои для себя потолок черный открыли.
Выходя из домашнего бункера с солнца лучами,
я опять ощущаю, что всё еще в Матрице,
что выход не найден,
что Морфеус тот
занят мистером Андерсоном,
и что не найти мне ту свою Тринити,
в Зионе с которой спасётся кто-то другой.
Прости, прости меня, родственный душ!
Растекаюсь слабостью снова,
Высыхая вина каплями на грязи паркетного пола.
Придется мне замолчать,
и опять я увижу тебя в качестве черного текста на стерильности белого фона.
Ты скажешь, что нужно это исправить, сделать хоть что-то.
Но нет, опять далеко. Опять слишком долго.
Пойду лучше альбомы достану.
А лучше еще пачку палочек раковых снова раскрою,
и лучше перед набитым трамваем встану.
О звездах не смею мечтать.