Всю ночь напролет
мама тихо хлопочет на кухне;
Здесь варится борщ,
и котлеты осталось сложить.
Есть день,
без которого мир,
мамой созданный,
рухнет.
И в том,
что останется,
мама не сможет прожить.
Не сможет душою,
а телом и вовсе не надо.
Вы только вглядитесь,
лишь близкие сядут за стол,
Как горечь души
с теплотою смешается взгляда.
На кухне
не раз еще
мама уткнется в подол.
Потом и при людях
(простится,
когда нету мочи)
Вдруг сына окликнет,
как в детстве когда-то звала.
И Там,
где неведомо,
ночь будет взорвана в клочья,
С горчинкой взойдет
материнства живая трава.