РАЗМЫШЛИЗМЫ
************
***************
Мудрецы из века в век искали истину,
Думали: она родится в споре.
На скрижалях ими версии написаны,
Только истины не видно... Вот ведь горе!
Ошалев в круглогодичных бдениях,
Мудрецы блуждают, как во тьме.
Не дождавшись откровений гениев,
Мир решил, что истина в вине.
Бог с ней, истиной неуловимой,
Хоть бы правду хилую найти.
Но и та проскальзывает мимо,
Людям чаще с ложью по пути.
Лжи легко, её разносит ветер,
Метя закоулки бытия.
Хорошо, что правда есть на свете,
Только жаль - у каждого своя.
В души понабились ложь да лесть,
Совесть гаснет, словно в храме свечи.
Истина, конечно, все же есть,
Да узнать нельзя её при встрече.
******************
В целом мире, как в моей отчизне,
Размышляет люд о смысле жизни:
Для чего всяк под себя гребёт,
Если смерть скопленья отберёт?
А смысла-то, пожалуй, вовсе нет:
Недавно народился, вот уж дед,
Дитя, краса, невеста молодая,
Ан вот уж бабка и совсем седая.
Говорят, что смысл в продленьи рода.
Но зачем планете тьма народа?
Он ей потроха разворотил
И природу по миру пустил.
Впрочем, смысл у жизни все же есть,
Если можно вволю пить и есть,
Верить, будто после будет рай.
Жизнь прожить положено? Отдай!
***************
Известно испокон веков,
Что счастье - доля дураков.
Всё делал в сказках кое-как,
Но побеждал Иван-дурак.
Дурак, коль нравом прохиндей,
Бывает умников хитрей:
Из грязи в князи, в высь карьеры,
Попался клад - в миллионеры...
А умники, наоборот:
Закрыв глаза, разинув рот,
Корпят над нравственным вопросом.
Остались в результате с носом.
Теперь по бартеру порядки:
От умных дуралеям взятки,
От дурней умникам подачки,
Как кость хозяйская собачке.
**************
Поэт, овеянный любовью,
Рифмует это слово с "кровью".
В стихосплетеньях на крови
Поют обычно соловьи.
Ну, что ж, красиво, эстетично,
Морально, нравственно, прилично.
Прозаик ныне тот процесс
Обозначает словом "секс".
"Бог есть любовь"- сказал священник,
"Любовь -бабло"- сказал мошенник.
Святое слово в вихре тем
Увязло в диспутах совсем.
Его в притонах извращают,
Его на сценах совращают...
Что есть любовь - познали это
Те, кто "Ромео и Джульетта".
**************
Когда-то в Риме жил да был
Диктатор очень строгий.
Людей в сортирах не топил,
Но брал за них налоги.
Тот римский Диоклетиан
Кутил на деньги бурно,
И кто-то сочинил слоган,
Мол пахнут деньги дурно.
Прошло с тех пор не мало лет,
Но новые сатрапы
Засели в каждый туалет,
Протягивая лапы.
Коль в потрохах ажиотаж,
Найти сортир стремишься,
Последние рубли отдашь,
Пока не облегчишься.
Их в криминальной суете
Отмытыми считают.
Но пахнут деньги! Даже те,
Что вроде не воняют.
*************
Если жизнь тебя обманет,
Это впредь уроком станет.
Не волнуйся, не ершись,
Но замри, насторожись.
Что ни факт, то аргумент.
Точно выбери момент,
От рождения до тризны
Все грехи припомни Жизни:
"Много на душу взяла
И опять мне наврала.
Обещала верный жребий:
Журавля в руках (не в небе!),
Добродетель награждать,
Зло примерно наказать,
Убивавшим - строгой кары,
Воровавшим - к сроку нары,
Неимущим - прорву льгот..."
...Кто поверит - идиот.
*************
За что любить и уважать Россию?
За то, что в кладовых её лежат
Несметные сокровища земные?
А чьи они? Кому принадлежат?
Похвастаться красотами природы?
Не хуже панорамы многих стран,
И там аборигенные народы
Терзают флору тысячами ран.
Страна то безмятежна, то мятежна.
Я толком не пойму - кто друг,кто враг.
Люблю свою Россию пылко, нежно,
Ей бескорыстно предан. Вот дурак!
****************
Я не азартен, в карты не играю
И на игру сыдьбы не ворожу,
"Бандитов одноруких" избегаю,
А в казино и вовсе не хожу.
Кто взяточник, кто попросту ворует,
Тот в роскоши немыслимой живёт.
Как говорят: кто шансом не рискует,
Тот лучшего шампанского не пьёт.
Я вроде работящий, не бездельник,
Хватать халяву совесть не даёт.
За то и тощ мой кошелёк без денег.
Я не дурак! Но в чём-то идиот?
****************
Понять себя - напряг неимоверный,
Всё потому, что сам к себе предвзят.
Пусть все кричат, что мой характер скверный...
Нет, нет! Я ангел с головы до пят.
Хотя не свят, над миром не порхаю,
Чтоб добродетель в людях уберечь.
Я по-пегасьи крыльями махаю,
Стремясь к себе издателей привлечь.
Мои труды печатают журналы.
Не милость ли! Признанье, наконец!
Пишу, хоть мне не платят гонорары...
Конечно, дурень. Но и молодец.
*****************
Когда почить мне доведётся в бозе,
Когда в моих глазах померкнет свет,
Я сохранюсь в своих стихах и прозе -
Непризнанный писатель и поэт.
В архивах затеряются страницы,
Ветшая и пылясь под спудом лет.
Однажды библиограф удивится,
В бумагах роясь:"Был такой поэт?".
Поэт - заложник участи печальной,
Смакующий заслуги и грехи,
Коль не взошла его звезда случайно,
То не найдут читателя стихи.
Но сам я - исполнитель и куратор,
А потому к своим трудам не строг.
Я просто журналист и литератор,
Не претендент на лавровый венок.
Писать стихи не мука, а забава,
Особенно влюблённым, молодым.
Я жить спешу, но не гонюсь за славой,
Ведь всем известно: слава - это дым.
Хоть для других, конечно, сочиняю
И огорчаюсь, коль не издаюсь,
Сам на досуге я стихи читаю,
"Ах, сукин сын!"- по-пушкински хвалюсь.
**********************************