Мне кажется, я знаю Вас давно,
И словно книгу, вновь и вновь листаю,
Но всё равно я Вас не понимаю,
И, может, мне понять не суждено...
От книги пахнет терпкой бузиной,
Покоящейся где-то, меж страничек,
Величественной стариной,
В камзол одетых, букинистских книжек...
Она потёрта, но опрятен вид,
Её лишь избранные прочитали,
Они её с почтением листали,
Надеясь, что она вознаградит...
За неумелую, но честную игру,
За труд и за внимание к деталям,
Но всем читавшим удивленьем стало
Одно лишь краткое "благодарю"...
От книги пахнет терпкой бузиной,
Её с волненьем вновь и вновь читаю,
И постепенно, тайно замечаю,
Как эта книга... говорит со мной...