Три сотни раз перешагнул я круг,
А мне смешно и, может, даже грустно:
Я не могу перешагнуть за страх,
Основу подневольного искусства.
Страх не понравиться друзьям или врагам,
Страх непонятным быть иль очень быть понятным,
Из всей толпы вдруг вырваться вперед
Или в толпе вдруг сбиться на попятный.
Мой страх - не я, хотя живет во мне,
Он раб и плут, а я поэт и воин,
Сойдемся завтра, только он и я,
Пусть победит, кто более достоин!